Les fleurs

Des avalanches d'or du vieil azur, au jour 

Premier et de la neige éternelle des astres 

Jadis tu détachas les grands calices pour 

La terre jeune encore et vierge de désastres,

 Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin, 

Et ce divin laurier des âmes exilées 

Vermeil comme le pur orteil du séraphin 

Que rougit la pudeur des aurores foulées, 

L'hyacinthe, le myrte à l'adorable éclair 

Et, pareille à la chair de la femme, la rose Cruelle,

 Hérodiade en fleur du jardin clair, 

Celle qu'un sang farouche et radieux arrose ! 

Et tu fis la blancheur sanglotante des lys 

Qui roulant sur des mers de soupirs qu'elle effleure 

À travers l'encens bleu des horizons pâlis

 Monte rêveusement vers la lune qui pleure ! 

Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs,

 Notre dame, hosannah du jardin de nos limbes !

 Et finisse l'écho par les célestes soirs, 

Extase des regards, scintillement des nimbes !

 Ô Mère, qui créas en ton sein juste et fort,

 Calices balançant la future fiole, 

De grandes fleurs avec la balsamique

 Mort Pour le poète las que la vie étiole. 

— Stéphane Mallarmé